El payaso que hacia escobas, canastas

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El payaso que hacia escobas, canastas

Mensaje por Merce el Lun 7 Sep - 5:50

Recuerdos de mi niñez




El payaso que hacia escobas y cestas



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Detrás de la casa de una vecina, en una barraquita muy pequeñita,
vivía Fernando.
La pieza estaba limpia, escasamente amueblada, una cama de acero con un colchón que había visto mejores tiempos.
En el rincón, una mesita baja con unas velas para alumbrarse, en la pared varios clavos de donde colgaba algunas prendas.
Fernando
hacia escobas y cestas que vendía en el mercado.Yo era solo una niña
entonces, me gustaba sentarme a su lado y mirar sus manos ágiles
trabajar.
De vez en cuando me dejaba ayudarle en algo, las cestas de
caña eran un trabajo muy delicado, Francisco trabajaba con agilidad,
rapidez. Sus obras eran muy primorosas.
Mezclaba las cañas con cuerdas de colores, era muy creativo.
Hacia cestas de formas variadas, para diferentes usos.
Tenia una buena clientela.Todo el tiempo trabajaba en silencio, yo no me paraba de contarle cosas, de hacerle preguntas.
El me sonreía y algunas veces me contestaba.
Era un hombre serio de pocas palabras, con gustos muy sencillos.

Quien hubiera pensaba que podía ser también un payaso.
La gente del pueblo le llamaba actuar en los cumpleaños.
Vestía traje de colores, la cara maquillada con colores llamativos y la nariz era una pelota roja.
Como nos hacia reír con sus bromas, sus piruetas y sus trucos divertidos.
Calzaba tremendos zapatos que se curvan hacia arriba, como apuntando al cielo.
Cuando andaba los zapatos golpeaban el suelo con un zumbido,"clap,
clap".
Una grande sonrisa ilumina su rostro.
Nos recuerda que falta muy poco para hacernos feliz.
Era un Artista empedernido.

Los sábados por las tardes, detrás de un café, presentaba su teatro de marionetas.
Hacia las marionetas el mismo. Era un gran artista.

No sabíamos nada de su familia, el nunca la mencionaba. Era difícil de darle una edad, parecía que los años no pasaban por el.

Me fui a estudiar a otra ciudad, y no le vi. Por un tiempo, cuando volví a
casa para las vacaciones, descubrí que Fernando había muerto.
Me acerque a su barraquita, me quede contemplándola un rato, como despidiéndome de el.
Gracias Francisco por los numerosos años que nos has divertido, por las bonitas cestas y las escobas que llevan las huellas de tus manos de artista.
Descansa en paz.

Merche DemBar
Escrito en el tren camino a
Toronto
13/7/09

Merce

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